De las cosas imposibles II

Con la Maga no se puede nunca
dejar una discusión sin acabar.

Deberían ver cómo la acorrala,
con qué ganas la interroga,
la desnuda, la presiona,
no la deja en paz.

Deberían ver cómo la pone patas arriba,
el ahínco con que le vacía los bolsillos.
El gran cerco hecho de brazos
del que ni Mandrake puede escapar.

Deberían ver la precisión con que la desarma,
despojándole de una en una las esquirlas.
La estruja, la exhorta,
la ultima, la vacía.

Después la acuna con un canto suave
que la deja dormida.
Y sale en puntas de pie,
satisfecha de haberla vencido.

La noche más oscura

La noche más oscura es un túnel
sin memoria hacia la nada.
Un espejo roto en mil pedazos.
Un cantero con flores amarillas a los costados.

La noche más oscura es un acantilado
donde crecen madreselvas a contramano.
Una encrucijada en el desierto.
Un grito en retirada.

La noche más oscura
no tiene puertas ni ventanas.
Es un abismo insoslayable
en el que cada tanto busco acurrucarme.

Balances y pérdidas

Por qué recurrir siempre a la tragedia
a la hora de los balances y las pérdidas.

Lo tuyo es mío, lo mío es tuyo
y lo que era de los dos,
a quién le importa.

Afuera,
los pájaros bajan el ritmo de sus trinos.

Adentro,
una cama vacía se retuerce gritando verdades a destiempo.

Acorazado

Me blindé
justo antes que la espina
terminara de esparcir
su torpe veneno por todo mi cuerpo.
Lo sentí correr por mis venas
a borbotones desesperados, calientes.
No pude emitir palabra,
ni ensayar ninguna mueca que no te disgustara.
Me quedé inmóvil, como anestesiada.

Mis músculos se paralizaron,

mis ojos no vieron nada.
Hubiera querido gritarte en plena cara,
pedirte que no nos lastimaras,
Pero fue demasiado tarde:
todo en mí estaba acorazado.
Lo demás
ocurrió igual que en un acto de magia.
Te vi desaparecer,
como en un gran abracadabra.
Te vi hacerte cada vez más pequeñito,
sin siquiera poder pedirte que voltearas.

Memoria II

Perdió la memoria
para no herirlo.

Perdió la memoria
para no dejarse tentar.

Y sí...

Y sí.
Yo también me canso
de esta versión de mí
que soy a veces.

Porque me convierto en un cuerpo
perecedero y finito,
en una funda para este costal
de carne y hueso.

Porque sobrevengo en esta línea
de puntos consecutivos
que se dirige a un único
e ineludible final.

Porque soy solo
este manojo de intenciones
que, aunque no lo admitamos,
nadie puede controlar.

Pero sí.
A veces yo también me canso
de esta versión tan trágica
de mí.

Escribo para que la muerte no me alcance

Escribo para que la muerte
no me alcance.

La distraigo con poemas de colores
y versos de otros tiempos.

Trenzo sobre su calavera
baladas pegadizas y metáforas que invento.

Ato un collar de vocales
alrededor de su largo cuello.

La adorno de pies a cabeza
con odas reflexivas de un poeta en celo.

Escribo para que la muerte
no me alcance.

Pero a veces no me alcanzan las palabras
para detenerla.