de lo estático
de lo inmóvil
de lo incierto
que nos perturba
nos aturde,
desestructura
nuestras zonas más primitivas.
El tiempo se ha detenido
el espacio nos cerca.
El cuerpo es una jaula
¿quiénes somos?
¿qué anhelamos?
Habitamos en burbujas del no-tiempo,
el lenguaje es un límite
sus bordes, la conciencia.
Rutinas vacías,
tiempo muerto,
en espera.
Hastiados de nada,
ciegos
frente a un planeta
que nos expele
por nuestro propio mérito.
