Como casi todos
los rincones,
los recortes
de mi vida contigo
también se quedaron
en blanco.
A no ser por
algunos fulgores:
tristes ecos vencidos
asomando entre los escombros
de uno que otro latido.

Todos deberíamos
poder volar alguna vez.

Todos deberíamos saber
qué sienten los pájaros.

Todos deberíamos tener
-al menos una vez-,
su perspectiva.

Escribirlo
para que desaparezca.

Que desaparezca
para poder escribirlo.

Hablame

Hablame
de las cosas que suceden en segundo plano.

De las que pasan subcutáneamente,
de las que no se dicen, de las que se esconden.

Hablame
de las cosas que pujan por salirse de la piel.

De las que hieren, de las que queman.
De las que sucumben, de las que subyacen.

De las que se quedan atascadas
en el medio de la garganta, como un nudo infame y senil.

Hablame, hablame, hablame.

Hablame
hasta que se nos sequen las palabras, hasta que se nos marchite la piel.