Mutación

Cada decenio muta su piel,
se sacude de encima su alma
y cambia su esencia.

Transmuta,
se abandona,
se pierde.

Se arrastra hasta el borde del acantilado de siempre.
Tira su cuerpo a la vera de ese camino
aciago y solitario.

El sol desértico aja despacio su piel
en un rito dulce y tortuoso.
La lluvia es bálsamo que cura sus llagas amarillas.

No se mueve, apenas un quejido.
Acepta su castigo como se acepta lo amargo
lo oscuro, lo hostil.

Es el precio a pagar por haber nacido.
Por acarrear con su existencia.
Y ella bien lo sabe.

Como cada nuevo decenio,
una nueva piel emergerá
desde lo más profundo.

Ya depuradas (casi vírgenes),
su alma y su esencia
se alistarán para una nueva batalla.

Desconcierto

Hoy me levanté atolondrada,
como si mi cuerpo no me correspondiera,
como si quisiera irse a no sé qué lugar.
Y me siento incapaz de contenerlo.

Me amontono en un sillón,
me hago un ovillo minúsculo,
entierro la cara entre las piernas.
Y me pregunto si así se sentirá la desolación.

Locura II

Prefiero la locura
a este limbo sin sentido
de palabras mal vestidas.

Prefiero la locura
a este borde oscuro y solitario
a la vera del camino.


Prefiero la locura
a este fango pegajoso
de cartón y plastilina.

 Prefiero la locura
 a este mundo inacabado
de arena movediza.

Prefiero la locura
a este transitar insulso y desabrido
que se parece tanto a la insanía.

Juegos

A veces sucede
que me entran unas ganas irreprimibles de querer patear el mundo.

Entonces escojo un juego. Uno cualquiera.
Hoy, por ejemplo, se me ha dado por las escondidas:
me escondo tras mis lentes oscuros o debajo de un libro gordo y viejo. Y el mundo no me encuentra.

Ayer, sin ir más lejos, elegí el juego del desarme:
me deshice en todos los pedazos que soy
y los vi desparramarse por el piso
como imanes de polos opuestos, retorciéndose, los contorsionistas.

Pero antes de ayer jugué al juego del todo cambia:
subí el volumen de canciones que no sonaron como antes,
olí una lluvia que no supo igual,
sentí una brisa suave de primavera que también ha cambiado.

Mañana, que es domingo, voy a tomarme el día libre.
Y oiré los ruidos en la cocina que ya no vaticinan cenas en familia.
Y oleré el café recién hecho, que se ha vencido.
Y me resignaré frente al ladrido distorsionado de aquel perro de la esquina.

Y sé que no encontraré lo que estoy buscando.
Imposible recuperar, aquí y ahora, todo lo que ya selló mi pasado.
Pero a veces sucede que estoy triste
y la tristeza tampoco viene como antes.


[A volte capita
Che mi assale un desiderio irrefrenabile di voler prendere a calci il mondo.

E allora scelgo un gioco. Uno qualsiasi.
Oggi, per esempio, m’è venuta voglia di giocare a nascondino:
Mi nascondo dietro gli occhiali scuri o sotto un libro grosso e vecchio. 
E il mondo non riesce a trovarmi.

Ieri, senza andare più lontano, ho scelto il gioco del disarmo:
Mi sono sfatta in tutti i pezzi che sono
E li ho visti spargersi sul pavimento
Come magneti di poli opposti, torcendosi, come contorsionisti.

Ma ieri l’altro ho giocato al gioco del tutto cambia:
Ho alzato il volume delle canzoni che non suonavano come prima,
Ho annusato la pioggia che non aveva lo stesso odore,
Ho sentito una brezza soave di primavera, anch’essa cambiata.

Domani, che è Domenica, mi prenderò un giorno di libertà.
E sentirò i rumori in cucina che non vaticinano cene in famiglia.
E annuserò il caffè appena fatto, e già scaduto.
E mi rassegnerò al latrare distorto di quel cane dietro l’angolo.

E so che non troverò quello che sto cercando.
Impossibile recuperare, qui e ora, tutto ciò che il mio passato ha sigillato.
Ma a volte capita che sono triste

E la tristezza non viene più come prima.] 

Traducción: Salvatore Pace.

Locura

A veces me pregunto
si así se verá la locura.

Una mirada perdida
hacia una nada inalcanzable.

Un murmullo espeso de voces
haciendo fuerza para desenredarse.

Un susurro incesante de palabras
que se repiten y no paran.

Un estar suspendido
en un tiempo sin coordenadas.

Línea delgada, muro finito.
Barrera menuda, valla ligera, distancia sutil.

A veces me pregunto
si así se verá la locura.

A veces me contesto
que desde donde estoy parada, no se ve tan mal.

Soledad

Tengo
mis
bolsillos
llenos
de
soledad.

Aprendizaje

Aprendí a escribir para poder jugar con las palabras.

Reminiscencia

¿Te acordás cuando sabías volar?

Tenías unas alas que te nacían 
justo debajo de los omóplatos 
y se agitaban según soplaba el viento.

¿Te acordás cuando eras invisible?
Te levantabas la punta del vestido
y descalza, dabas saltitos entre gente
que ni siquiera percibía tu fervor.

¿Te acordás cuando eras inmortal?
Jugabas todos los roles, 
total tenías el tiempo del mundo
para hacerlo y deshacerlo todo una y otra vez.

¿Te acordás cuándo pasó?
Sucedió más o menos en la misma época.

Te daban una risa bárbara las personas que decían 
que las alas se caían,
que la invisibilidad era mentira,
que la vida era finita.

Vos revoloteabas de un lado al otro el día entero.
Aparecías y desaparecías llena de muecas y risitas sabihondas.
Caminabas siempre al borde de una cornisa imperceptible
mientras se abría un cielo púrpura a tus pies.

Ya no te reís como antes.
Tampoco te he visto volar con el viento,
ni pasar entre la gente sin ser vista
mientras le hacés un corte de mangas a la muerte.

¿Te acordás cuándo pasó?
Sucedió más o menos en la misma época.

[Ti ricordi quando sapevi volare? Avevi certe ali che ti spuntavano Proprio sotto le scapole E si agitavano al soffiare del vento. Ti ricordi quando eri invisibile? Sollevavi l’orlo del vestito E, scalza, saltellavi tra la gente Che a stento percepiva il tuo fervore. Ti ricordi quando eri immortale? Giocavi tutti i ruoli, tanto avevi Tutto il tempo del mondo per farlo E disfarlo tutto, una e un’altra volta. Ti ricordi quando fu? Accadde, più o meno, nello stesso momento. Ridevi a perdifiato quando le persone dicevano Che le ali sarebbero cadute, Che l’invisibilità era una bugia, Che la vita era breve. Tu svolazzavi da una parte all’altra tutto il giorno. Apparivi e scomparivi piena di smorfie e risatine saputelle. Camminavi sempre ai bordi di una cornice impercettibile Mentre s’apriva un cielo porpora ai tuoi piedi. Già non ridi come prima. Né ti ho visto volare insieme al vento, né passare, invisibile, tra la gente mentre fai il gesto dell’ombrello alla morte. Ti ricordi quando fu? Accadde, più o meno, nello stesso momento.]

Sentires

Sentires.
Nada  puede hacerse para combatirlos.
Razón absoluta de conceptos
Y mil frases que se van por los acantilados.

Verdad sin proezas inventada
Amuleto maleable y lleno de esperanzas.
Coraza que intento no cierta
Y se anida en mi garganta.

Sollozo último
Intento inválido, desesperado...

Física cuántica inexpresiva
Mecánica de objetos inanimados
Observar desde uno como si uno fuera el otro.

Arrancarse las ganas, la piel, la sangre.

Sentires.
Abolir el deseo
Limitar el miedo
Mutilar la esperanza

Sentires.
Suicidio en masa de palabras.

Pena, penita, pena

Tengo una pena finita
como una aguja de coser, 
como un papel de fumar, como un hilo dental.

Tengo una pena filosa
como una katana de samurái,
como un bisturí de cirujano, como un cuchillo de metal.

Tengo una pena feroz
como una tormenta implacable, 
como un lobo estepario, como un alarido brutal. 

Tengo una pena fugitiva
como una novia indecisa,
como un preso de Alcatraz, como un ladrón de festival.

Tengo una pena festiva, 
ferviente, 
fatídica, funesta, fantasmal.

Pena facciosa, ficticia, falaz.
Pena famélica, fanfarrona, fatal.
Pena fecunda, farolera, fugaz.

Tengo una pena finita, 
firme y final. 

No obstante

No obstante quiero que sepas
que voy a seguir intentando dejarte siempre.

Que por más que vuelva una y otra vez,
siempre me estaré yendo.

Que no seremos nunca esa fotografía
que nos mira desde un portarretratos de bronce.

Ni la foto de esa pareja abrazada y feliz
que se envía por correo postal en las navidades.

Que cada vez que vuelvas a buscarme
volveré con vos al umbral de nuestra historia.

Que tomaré tu mano, obediente,
(los pies juntitos, el pelo recién lavado).

Que escucharé -y repetiré, como un mantra sagrado-
todas las palabras de amor que nos sabemos.

Que te dejaré llevarme al cine,
a cenar y hasta a dar un paseo por el parque.

Que me dormiré acurrucada sobre tus piernas
en el sillón del living mientras vos balbuceás alguna cosa.

No obstante quiero que sepas
que voy a seguir yéndome siempre.

Negación

Me niego
a no poder volver sobre ciertas sensaciones
(las primeras veces, los primeros pasos, las primeras decepciones).

Me rehúso
a ignorar el convite
a asomarme a algunas emociones
(los primeros besos, las primeras lluvias, los primeros amores).

Me rebelo
ante el mandato divino
de los nunca más y los adioses para siempre
(los primeros sueños, las primeras satisfacciones, los primeros dolores).

Rechazo de cuajo abandonarme a la imprudencia del olvido.
Me rebelo ante la muerte, mientras aún tenga la vida.

Memoria muscular

"El corazón es un músculo que no tiene memoria”, dijo.
Y se olvidó.

Siempre es para nada

(poema para ser leído en sentido inverso o viceversa)

dos pares de ojos que no volvieron a mirarse.
el ruido a ceniceros y jarrones rotos haciendo eco por los rincones
la saliva secándose entre muecas de risas cadavéricas
frases inútiles marchitándose en el comedor y apagándose en la alcoba
palabras ya mustias y sin volumen entorpeciendo los silencios
… y el punto obligado de inflexión
un acomodarse de dos cuerpos
el olor a domingo por la tarde
y ese transitar sin que el tiempo pase
viajes,
amaneceres,
risas,
los pies de ambos dibujando un atajo idílico y delicioso
dos pares de ojos reconociéndose entre cientos de miradas.

Cinco sentidos

Borracha,
voy tambaleándome por los pasillos de tu memoria
como si vos realmente pudieras recordarme.

Anestesiada,
me interno en tu cuerpo, me deslizo entre tus labios
y repito mi propio nombre como un mantra inmortal. 

Drogada, 
choco contra tu cara y tomo por asalto tus ojos
para volver a mirarme una vez más.

Adormecida,
me pongo tu piel como un disfraz y estiro la punta de tus dedos 
como si de veras pudieras tocarme.

Sinestésica,
me hago metástasis en tu cuerpo
y nos engulle un mar amarillo, que huele a limón y a mandarina. 

Cicatriz

Quiero besar tu cicatriz.
Porque besarla es hurgar en tus recovecos,
escarbar con un palito tu esencia,
penetrarte hasta el hueso tocándote apenas.

Quiero besar tu cicatriz. 
Porque besarla es coquetear con tu sombra
tocar sin piel a todos los hombres que fuiste,
revolver sin clemencia tu cordura,
acariciarle la cara al niño que aún sos.

Pero vos me mirás con esos ojos grandes que tenés
y seguís parado, imperturbable, como si nada. 
Como si lo mío fuese un capricho,
un antojo absurdo y perentorio.

Como si no comprendieras que ese beso es la llave,
único “ábrete sésamo” posible
a la entrada (apenas visible)
del paso nivel tras el que se guarece tu alma.