Lo dejó del modo más cobarde:
por la espalda.

Escapó por los tirantes de su vida
como huyen los ratones de los barcos.

No podía sostenerle la mirada,
menos iba a sostenerle
aquellas manos temerosas del adiós.

No escuchó las últimas palabras:
ni las suyas, ni las de él.

Se negó a verlo alejarse
para no sucumbir a la tentación de irse con él.

Sudestada

Soy una bomba de tiempo.
Un dique sin represa a punto de rebalsar.
Un huracán descontrolado.
Un vendaval desbocado.

Soy dinamita en estado crónico de ebullición.
Un ciclón que arremete, desordenado.
Un tornado descompuesto.
Una tempestad sin religión.

Soy una granada en la mano equivocada.
Una tormenta que siempre acaba de empezar.
Un aguacero que sucede sin solución de continuidad.
Una sudestada que carece de principio y de final.

Si me vas a romper...

Si me vas a romper algo
que sean los huesos,
no el corazón.

Rompeme los esquemas,
la paciencia,
las ganas.

Paralizame los signos vitales.
Inmovilizame la sangre.
Desollame la piel.

Rompeme todos los puntos cardinales,
arrasá con cada una
de mis funciones cerebrales.

Arrancame los ojos.
Dejame en carne viva.
No dejes nada sano.

Pero si aún así
decidís romperme el corazón,
asegurate que no quede nada en pie.

Que se haya roto
por completo,
Que no respire nunca más.

Es que verás,
no le encuentro ningún sentido
a andar por ahí con un corazón rengo y dolorido.

Hecho de esquirlas y fragmentos.
Todas trizas
que a duras penas se esfuerzan en latir.

Creo seriamente,
que habría que dejarse de joder
y empezar a mostrarse
por las heridas.

De las cosas imposibles II

Con la Maga no se puede nunca
dejar una discusión sin acabar.

Deberían ver cómo la acorrala,
con qué ganas la interroga,
la desnuda, la presiona,
no la deja en paz.

Deberían ver cómo la pone patas arriba,
el ahínco con que le vacía los bolsillos.
El gran cerco hecho de brazos
del que ni Mandrake puede escapar.

Deberían ver la precisión con que la desarma,
despojándole de una en una las esquirlas.
La estruja, la exhorta,
la ultima, la vacía.

Después la acuna con un canto suave
que la deja dormida.
Y sale en puntas de pie,
satisfecha de haberla vencido.

La noche más oscura

La noche más oscura es un túnel
sin memoria hacia la nada.
Un espejo roto en mil pedazos.
Un cantero con flores amarillas a los costados.

La noche más oscura es un acantilado
donde crecen madreselvas a contramano.
Una encrucijada en el desierto.
Un grito en retirada.

La noche más oscura
no tiene puertas ni ventanas.
Es un abismo insoslayable
en el que cada tanto busco acurrucarme.

Balances y pérdidas

Por qué recurrir siempre a la tragedia
a la hora de los balances y las pérdidas.

Lo tuyo es mío, lo mío es tuyo
y lo que era de los dos,
a quién le importa.

Afuera,
los pájaros bajan el ritmo de sus trinos.

Adentro,
una cama vacía se retuerce gritando verdades a destiempo.

Acorazado

Me blindé
justo antes que la espina
terminara de esparcir
su torpe veneno por todo mi cuerpo.
Lo sentí correr por mis venas
a borbotones desesperados, calientes.
No pude emitir palabra,
ni ensayar ninguna mueca que no te disgustara.
Me quedé inmóvil, como anestesiada.

Mis músculos se paralizaron,

mis ojos no vieron nada.
Hubiera querido gritarte en plena cara,
pedirte que no nos lastimaras,
Pero fue demasiado tarde:
todo en mí estaba acorazado.
Lo demás
ocurrió igual que en un acto de magia.
Te vi desaparecer,
como en un gran abracadabra.
Te vi hacerte cada vez más pequeñito,
sin siquiera poder pedirte que voltearas.

Memoria II

Perdió la memoria
para no herirlo.

Perdió la memoria
para no dejarse tentar.

Y sí...

Y sí.
Yo también me canso
de esta versión de mí
que soy a veces.

Porque me convierto en un cuerpo
perecedero y finito,
en una funda para este costal
de carne y hueso.

Porque sobrevengo en esta línea
de puntos consecutivos
que se dirige a un único
e ineludible final.

Porque soy solo
este manojo de intenciones
que, aunque no lo admitamos,
nadie puede controlar.

Pero sí.
A veces yo también me canso
de esta versión tan trágica
de mí.

Escribo para que la muerte no me alcance

Escribo para que la muerte
no me alcance.

La distraigo con poemas de colores
y versos de otros tiempos.

Trenzo sobre su calavera
baladas pegadizas y metáforas que invento.

Ato un collar de vocales
alrededor de su largo cuello.

La adorno de pies a cabeza
con odas reflexivas de un poeta en celo.

Escribo para que la muerte
no me alcance.

Pero a veces no me alcanzan las palabras
para detenerla.

Será...

Será que aprendimos diferente de la vida,
vos y yo.

Porque mientras vos andás por ahí,
vanagloriándote de todos tus aciertos
y escondiendo todas tus mentiras.

Yo ando por acá,
resistiendo apenas (y a penas)
cada embate del destino.

Las consecuencias

Sin medir las consecuencias
arrojó un puñado de palabras sobre la mesa recién tendida.

Los improperios pasaron como un silbido entre sus dedos
y se incrustaron en la madera añeja.

Una mancha de cautela
se desparramó sobre el mantel de tela.

Ella estaba tan cansada
que para no discutirle, cerró la boca en seco.

Él entendió la mueca
y juntos encontraron el principio del silencio.

Cuando el poeta dice “creo”
pierde un poco de credibilidad conmigo.

El poeta nunca cree.
El poeta sabe.

Y sabe porque sangra,
sangra porque le duele,
le duele porque respira.

Mensaje en una botella III

Voy a seguir intentando,
hasta que todo
tenga sentido.

Sin título

Estoy esperando
una cuenta regresiva
que nunca jamás empezará.
Estoy esperando
que alguien baraje
y dé de nuevo.
Estoy esperando
que me devuelvan
los olores de mi niñez.
Estoy esperando
que la ruleta
deje de girar (y que caiga negro al 17).
Estoy esperando
un acto de magia
que derrote al devenir.
Estoy esperando
que por una vez en la vida no haya final.
Estoy esperando encontrarte
a la vuelta de la esquina.
Estoy esperando
que no vuelvas a morirte
sin decirme a donde vas.


Estoy esperando
que cuando suene la campana
la vida no me haya ganado por knock out.
Estoy esperando
que al final de la carrera
alguien dispare un nuevo tiro inicial.
Estoy esperando
que de una vez por todas
te aprendas la canción (nuestra canción).
Estoy esperando
ese golpe de suerte
que todos te dicen un día llegará.
Estoy esperando
que vuelvas a quererme un rato más.

Pero ya ves,
siempre estoy esperando cosas
que nunca jamás sucederán.
Y nunca jamás es una frase
que últimamente está demasiado
subestimada.